طالب جامعه فقير نضف بيت ست عجوز
وكانت بتفرح جدًا.
كل مرة كنت بحط قدامها طبق شوربة سخنة أو يخنة، عينيها كانت بتنور بطريقة تخلي البيت القديم اللي كله تعب ووحدة يحس إنه بقى فيه روح شوية.
وساعات ألم المفاصل كان بيزيد عليها لدرجة إنها ماكانتتش قادرة تقف.
في الأيام دي، كنت باخدها بنفسي للمستشفى الحكومي، وأقعد مستني معاها بالساعات لحد ما تاخد علاجها.
وفي يوم وإحنا خارجين من المستشفى، مدت إيدها ومسكت إيدي بهدوء.
وقالت بصوت واطي:
«إنت بتفكرني أوي بابني الأصغر… هو كمان كان ولد طيب.»
ماعرفتش أرد عليها.
يمكن عشان كنت حاسس بوجع كبير مستخبي ورا كلامها.
يمكن عشان كنت عارف الوحدة شكلها إيه، ووحدتها كانت عايشة معاها في البيت ده بقالها سنين.
وعشان كده فضلت أساعدها.
أسبوع ورا أسبوع.
وشهر ورا شهر.
والحقيقة…
إنها ما دفعتليش ولا مرة.
ولا مرة واحدة.
كل مرة كان عندها سبب.
«الأسبوع الجاي.»
«لما أصلّح حاجة.»
«لما الفلوس تيجي.»
«قريب يا دييغو… أوعدك.»
لكن بطريقة ما، أنا عمري ما مشيت وسيبتها.
يمكن كنت حاسس بالشفقة عليها.
يمكن كنت مصدق إنها فعلًا ناوية تدفع.
أو يمكن، في أعماقي، كنت عارف إني ما بقيتش بنضّف بيتها وبس.
أنا كنت بونسها في آخر فصل من حياتها.
وبعدين…
في يوم، كارمن ماتت.
وفكرت إن دي كانت نهاية الحكاية.
افتكرت إن كل الوقت والمجهود والشغل اللي عملته من غير مقابل، كل ده هينتهي بموتها.
لكن بعد الجنازة، حد سلّمني جواب واحد كانت سايباه وراها.
واسمي كان مكتوب على الظرف.
فتحته وأنا متوقع ألاقي اعتذار منها.
لكن اللي لقيته جواه…
خلاني أتجمد مكاني ومبقتش قادر أصدق اللي شايفه.
�اكتب YES لو عايز الجزء التاني.
واكتب SAFE وأنا هكمل.
