بيت البحيره
والنتيجة دي، بشكل ما، رجعتها للبنت اللي كنت أتمنى إنها تبقى عليها.
مش كاملة.
ومش بريئة.
لكن…
مسؤولة.
طيبة.
واعية.
البيت اللي بنيته عشان أقدر أعيش بعد موت جوزي، بقى المكان اللي بنتي اتعلمت فيه أخيرًا معنى الحب الحقيقي.
وأكبر مفاجأة إن روبرت، بعد خمستاشر سنة من موته، كان سايبلي الجملة اللي لخصت كل حاجة:
البيت بيبقى مقدس مش لأننا بنرفض إنه يتغير، لكن لأن الحب اللي جواه بيستمر يكبر ويبقى حاجة أكبر.
كنت فاكرة إن خسارة بيت البحيرة معناها إني خسرت آخر مكان لسه روبرت موجود فيه.
لكن كنت غلطانة.
روبرت ماكانش موجود في الحيطان.
كان موجود في الطبق الأزرق.
وفي الفرصة التانية اللي دي ترجمة القصة باللهجة المصرية:
بنتي قالتلي: «ماما، ماتجيش الصيف ده. ديريك عايز بيت البحيرة لينا إحنا بس.»
البيت اللي أنا بنيته بنفسي، بعته قبل ما هما حتى يوصلوا…
بنتي قالتلي إني ما أزورش بيت البحيرة بتاعي الصيف ده.
«ماما، خليكي بعيدة السنة دي»، لورين قالتلي في التليفون. «ديريك عايز البيت لينا إحنا بس. إحنا محتاجين شوية خصوصية.»
كنت واقفة في مطبخي في ماديسون، ويسكونسن، وببص على صورة البيت المؤطرة والمعلقة جنب التلاجة.
بيت البحيرة بتاعي.
مش بتاعها.
أنا اشتريت الأرض اللي وسط الأشجار على بحيرة جنيف من خمستاشر سنة، بعد ما جوزي توفى. كنت بقضي ويك إند ورا التاني بصنفر الأرضيات، وأدهن الحيطان من جديد، وأشيل كراتين السيراميك في ضهر عربيتي السوبارو، وأتخانق مع المقاولين لحد ما الكوخ القديم اللي كان فيه أوضتين ومليان هوا وتراب، بقى المكان اللي أخيرًا اتعلمت فيه أتنفس من جديد.
لورين كانت دايمًا مرحب بيها هناك في أي وقت تحبه.
لكن واضح إن «مرحب بيكي» اتحولت بطريقة ما لـ «البيت بتاعك».
«ديريك بيقول إنه بيتضايق لما تيجي فجأة من غير ما تقوليلنا»، كملت لورين. «هو عايز الصيف ده يحس إنه بيتنا إحنا.»
بيتنا.
وفي الخلفية، سمعت صوته وهو بيسألها إذا كنت وافقت.
بصيت للتقويم. كانوا مخططين يوصلوا بعد ست أسابيع، ويفضلوا هناك لحد عيد العمال.
«طبعًا»، رديت.
لورين صوتها ارتاح.
«شكرًا إنك فاهمة.»
أنا كنت فاهمة جدًا.
تاني يوم الصبح، اتصلت بناسي كول، السمسارة العقارية اللي بقالها سنتين بتسألني إذا كنت ممكن أفكر في بيع العقار.
