انت عانس مثيره لشفقه
افتكرت إحساس إني بصغر نفسي، وأتمنى الأرض تنشق وتبلعني.
لكن أنا ماكنتش عندي 16 سنة تاني.
وكمان ماكنتش لوحدي.
ماعيطتش.
ماصرختش.
وماجريتش الحمام علشان أخبي دموعي.
فضلت واقفة في مكاني تمامًا، وأنا بسمح لآخر قطرات النبيذ تنزل من أطراف صوابعي.
دخلت إيدي في حقيبتي الصغيرة، وطلعت منديل أبيض من الكتان، وبدأت بهدوء وبانتظام أمسح خط النبيذ من على خدي.
الضحك بدأ يختفي.
وحل مكانه همس مرتبك.
ليه مش بتهرب؟
ليه مش بتعيط؟
بصيت مباشرة لأبويا، وعيني كانت باردة وثابتة زي التلج.
قلت:
“إنت فاكر إن ده محرجني يا رودريك؟”
ماكنتش محتاجة ميكروفون.
القاعة كانت ساكتة لدرجة إن صوتي وصل لكل الناس بسهولة.
“فاكر إنك لما تبوّظ فستاني تقدر تكسر روحي؟”
بصيت لروزالي، اللي بدأت فجأة تحس بعدم ارتياح تحت نظرتي الثابتة.
قلت:
“الفستان ده…”
وصوتي كان واضح زي الكريستال.
“متخيط يدوي على إيد أمهر حرفي في فلورنسا. القماش الخام لوحده أغلى من ميزانية الزهور كلها بتاعة قاعة الاستعراض الرخيصة دي.”
أمي شهقت بصوت واضح وهي ماسكة عقد اللؤلؤ بتاعها.
كملت:
“بس أنا مش زعلانة.”
ابتسامة بطيئة ظهرت على شفايفي.
“بالعكس يا روزالي، أنا بهدي الفستان البايظ ده لغيرتك العميقة. لأن فستان حرير اتبقع يعتبر أقل مشكلة عندك النهارده.”
أبويا صرخ:
“إزاي تتكلمي معايا كده!”
رمى الميكروفون على مفرش الترابيزة، ونزل بسرعة من على المنصة ناحيتي.
“اخرجي! اخرجي من الفندق ده حالًا! إنتِ عانس كدابة ومثيرة للشفقة، ومابقاش ليكي مكان في العيلة!”
قلت بهدوء:
“أنا فعلًا مش جزء من العيلة دي.”
وبعدين أضفت:
“لكن بالتأكيد مش عانس.”
وفي اللحظة اللي أبويا رفع إيده وأشار بعنف ناحية أبواب الخروج…
صوت مفاجئ طلع من آخر القاعة وجمّد الجميع في أماكنهم.
أبواب قاعة الفندق الثقيلة، اللي عليها مسامير نحاسية، مااتفتحتش بس…
دي اتزقت بعنف.
أربعة رجالة لابسين بدل سودة متطابقة دخلوا القاعة.
حركتهم كانت منظمة بشكل مخيف، زي رجال أمن مدربين على أعلى مستوى.
